Conte de Noël..

 Un petit conte  fiction de Noël.....

Dans une petite maison au bout d’une rue tranquille, André alluma la première bougie de l’Avent. La flamme dansait doucement, comme si elle essayait de réchauffer un coin de son cœur un peu trop froid depuis quelque temps.

Noël approchait. Autrefois, la maison résonnait de rires, d’enfants courant partout, de papiers cadeaux froissés et de disputes joyeuses autour de la bûche. Maintenant… un silence tendre mais un peu triste avait pris la place.

Ses enfants, ses petits-enfants… disparus dans le silence, comme si le vent les avait emportés.

Ce soir-là, André s’assit près de sa fenêtre. Il regardait la neige tomber, déposant sur le monde une couverture blanche, propre, comme une promesse. Il était seul.. Il y a 6 mois il avait avait perdu Marie sa femme, qui avait été à ses côtés durant 52 ans.. personne n'était venu, il avait dû tout régler lui-même.. 

Le cœur gros il s'était rendu compte que même la mort n'avait pas ramené les enfants.. jusqu'au bout Marie avait attendu, elle était hospitalisée à la maison et chaque jour elle lui demandait de feuilleter les albums photos... Elle voulait partir avec leurs visages dans le cœur...

Et lui , jusqu'au bout espéra leur venue...de la voir sursauter au moindre bruit, à chaque sonnette, et ne pas pouvoir la rassurer lui crevait le cœur.. Elle était toute petite au fond de son lit, la plupart du temps en position fœtale, et ses yeux s'allumaient dès qu'elle entendait une sonnerie... 

Elle était partie sans un bruit alors qu'il venait de s'endormir dans son fauteuil... Il tenait sa main et c'est le froid de sa main qui le réveilla .... Elle avait le visage apaisée et tendre.... Il pleura tout doucement, seul...

Il resta hébété plusieurs jours, les voisins lui apportaient de la soupe chaude, des lasagnes... Il remerciait, un peu absent.. 

Heureusement Marie avait tout réglé pour la cérémonie.. ça s'est passé très vite, les pompes funèbres ont fait tout ce qui devait être fait.. Lui n'était pas capable de gérer quoique ce soit...

L'urne était là, sur la cheminée... il allait la faire sceller sur la tombe de ses parents... Pour l'instant, il ne pouvait pas encore s'en séparer...

Les fêtes de fin d'année arrivaient et il n'avait pas envie d'y penser...

Malgré tout, il alluma une guirlande, puis une autre. « On ne sait jamais », pensa-t-il. Peut-être que quelque part, une lumière attire toujours un cœur en errance.

Il sortit une vieille boîte en carton. À l’intérieur : des dessins d’enfants, des photos froissées, une boule de Noël faite de papier aluminium. Il sourit malgré lui.

— Vous êtes là, murmura-t-il. Même si vous êtes loin.

Ce soir-là, il écrivit une petite carte, sans savoir s’il l’enverrait un jour :

« Je suis là. La porte reste ouverte. Je vous aime, sans condition. »

Puis il glissa la carte dans un tiroir et referma doucement.

Pas par résignation — mais par résilience.

La résilience, André l’avait comprise avec l’âge : ce n’est pas oublier. Ce n’est pas cesser d’aimer. C’est continuer d’allumer des lumières, même quand personne ne semble regarder.

Dehors, la neige arrêtait enfin sa danse. Dans la fenêtre de la petite maison, une flamme brillait encore. Les jours passèrent, l’un après l’autre, comme des flocons qui se posent en silence. Dans la petite maison, André continuait d’allumer chaque soir sa bougie de l’Avent.

Une habitude devenue un rituel, un rituel devenu une prière.

Il ne s’attendait plus à rien — pas vraiment. Mais l’espérance, elle, résistait toujours, tapie quelque part au fond de lui, discrète comme un chat qui dort près d’un radiateur.

La solitude pesait lourd, comme une écharpe trop serrée autour de son cou. Alors pour se donner un but, il avait décidé de préparer un petit repas festif. Rien d’extravagant : une volaille rôtie juste pour lui, quelques pommes de terre, et le dessert préféré de sa femme, qu’il s’obstinait à réussir chaque année même si ce n’était jamais aussi bon que lorsqu’elle le faisait.

Il dressa la table avec soin. Une assiette, un verre, une serviette pliée droit.

Il pensa : « Comme avant… presque. »

Le soir de Noël, comme le silence lui paraissait encore plus vaste, il alluma la dernière bougie.

La flamme vacilla un instant, puis se stabilisa, nette, chaude, presque vivante.

André la contempla longuement, avec cette tendresse qui lui restait encore, intacte malgré tout.

C’est là, dans cette lumière dorée, que son cœur fatigué décida soudain de s’arrêter.

Il eut juste le temps de s’asseoir, une main posée sur la table, comme s’il touchait encore la présence invisible de sa femme, avant que la douleur ne s’efface.

Quand les pompiers le trouvèrent, il semblait presque sourire.

La bougie brûlait toujours, droite, fidèle, comme si elle lui tenait la main pour la dernière étape du chemin.

On raconte que cette nuit-là, un voisin vit un bref éclat de lumière traverser la fenêtre, semblable à deux silhouettes qui se retrouvent et se reconnaissent.

Peut-être était-ce simplement l’ombre d’une flamme.

Ou peut-être que, quelque part, André n’était plus seul du tout.

Et quelque part, très loin, une petite fille  pensa soudain à son grand-père, sans savoir pourquoi, comme si une petite bougie s’était allumée en elle aussi..

Allez une p'tite photo !